Today will never end.: сентября 2013

понедельник, 30 сентября 2013 г.

ya twoe nichewo
...

пятница, 27 сентября 2013 г.

Есть в осени первоначальной
Короткая, но дивная пора –
Весь день стоит как бы хрустальный,
И лучезарны вечера...

Ф.И.Тютчев

среда, 25 сентября 2013 г.

понедельник, 23 сентября 2013 г.

суббота, 21 сентября 2013 г.

О, да.

Есть вещи похуже
чем одиночество
но иногда
чтобы это понять
нужны десятилетия
и обычно
когда ты это поймёшь -
уже слишком поздно
а хуже всего
именно это -
когда
слишком поздно.
Charles Bukowski

пятница, 20 сентября 2013 г.

среда, 18 сентября 2013 г.

xorosho skazano
no inogda smusla nety daze v smusle
v golove vertitza fraza(vse proydet i eto toze)
a esli i zuzn tak proydet? kak vse proxodit?
tu prosto syzzestvyesh ot vuxodnogo k vuxodnom...ot nochi do ytra pereodicheski roslablaeshza i vse...
vse
ya ne ponimay pochemy vse immeno tak kak est?!

вторник, 17 сентября 2013 г.

Осень остается на весь октябрь, а в редкие годы — до ноября. Над головой изо дня в день видна ясная, строгая синева небес, по которой (всегда с запада на восток) плывут спокойные белые корабли облаков с серыми килями. Днем поднимается неуемный ветер, он подгоняет вас, когда вы шагаете по дороге и под ногами хрустят невообразимо пестрые холмики опавших листьев. От этого ветра возникает ноющая боль, но не в костях, а где-то гораздо глубже. Возможно, он затрагивает в человеческой душе что-то древнее, некую струнку памяти о кочевьях и переселениях, и та твердит: в путь — или погибнешь… в путь — или погибнешь… Ветер бьется в дерево и стекло непроницаемых стен вашего дома, передавая по стрехам свое бесплотное волнение, так что рано или поздно приходится оставить дела и выйти посмотреть. А после обеда, ближе к вечеру, можно выйти на крыльцо или спуститься во двор и смотреть, как через пастбище Гриффена вверх на Школьный холм мчатся тени от облаков — свет, тьма, свет, тьма, словно боги открывают и закрывают ставни. Можно увидеть, как золотарник, самое живучее, вредное и прекрасное растение новоанглийской флоры, клонится под ветром подобно большому, погруженному в молчание, молитвенному собранию. И, если нет ни машин, ни самолетов, если по лесам к западу от города не бродит какой-нибудь дядюшка Джо, который бабахает из ружья, стоит завопить фазану, если тишину нарушает лишь медленное биение вашего собственного сердца, вы можете услышать и другой звук — голос жизни, движущейся к финалу очередного витка и ожидающей первого снега, чтобы завершить ритуал.

Стивен Кинг. Жребий
(Photo by Ben Totman)